Armer Fürst! Hoch geht und hohl
Seine Brust wie Meer vorm Sturme;
Sie, die jedem wollte wohl,
Herberg’ nun dem gieren Wurme.
Jung Norwegen, wo er wühlt,
Folg’ dein Lied wie Tau, der kühlt;
Deine Weise, Volk, sie lindert,
Ob sie gleich sein Werk nicht hindert.